Король умер! Да здравствует король!
Многие жаждут Славы, Высот и Признания таланта.
Но лишь единицы готовы за это платить.
Мелочи скажет кто-то.
Мелочи…
Еще со времен Золотого Века, Гениев искренне любили. В гробу. Под тяжелой гранитной плитой.
Вечно.
Пока они были живы, только ленивый не спешил полить грязью такое уж известное имя. Прижиться на кусочке чужого подола, побыть в свете этого солнца. Это ведь так просто, если уж сам родился бездарностью.
Урвать побольше. Одно такое светило кормит сотни и тысячи «представителей своры».
И это исправить нельзя. При жизни.
И можно стать самым знаменитым человеком века, ступив на Голгофу. В свете софитов и прожекторов.
Гори ярко.
А потом когда сгоришь, твой пепел еще будут продавать на распродажах и кто-то потратит уйму денег, чтобы получить часть тебя.
Рожденные Великими несут свой крест, едва не ломая хребет.
Когда-нибудь они падают.
В алой тоге с кинжалом Брута, на острове Эльбе в тюрьме, в кругу друзей — с ядом в кубке, где-то в Македонии, или… дома. В одиночестве.
Какой бы силы не был огонь, каждый из них — Данко. Человек, которому суждено сгореть для других.
Ярко. И чем больше талант, чем злее толпа. Возвышающая и уничтожающая.
Но не равнодушная. Никогда не равнодушная:
ни идущая за гробом, ни бросающая цветы.
_______________________________
И История эта будет повторяться в каждом. В ком есть Огонь.
Потому что ничто не дается даром. И пьянящий жар таланта в том числе.
_______________________________________
Я не пишу абстрактных вещей.
Эта эпитафия таланту.
И для кого-то эхо минувших боев.
Король умер!
Все мировых СМИ твердят это. Кричат о гениальности ушедшего человека. Вчера они поливали его грязью, позволяя топтать имя, сделавшее целую эпоху — символом Короля.
Его били и толкали в спину, пока он не упал.
А когда упал, стали бить еще жестче. Мстя, с чисто звериной жестокостью, за талант, за годы успеха, когда он был недосягаем. Ему так и не простили этого. Больному, разбитому Королю.
Кто-то кривит губы с усмешкой. А ка бы, если бы… а вот бы.
И не заткнуться ли вам. Нет большего цинизма, чем в этих надрывных «рыданиях» популярных таблоидов, еще вчера скулящих по сенсации, ползающих у порога сотней тысяч папарацци.
Рвите последний кусок. Самый сладкий. Он его вам — подарил.
Несчастный Король.
Нищий Король.
Разоренный адвокатами, вынужденный спрятаться на своем ранчо и молчать…молчать.
Потому что каждое сказанное слова… вы помните конец этой фразы не так ли.
____________________________________
Я — легенда.
Да, он мог бы сказать это о себе.
Да, о нем, так говорили многие.
Без слухов, скандалов и сплетен.
Когда звучал его «Триллер», он был Богом на сцене.
И держал в каждом ударе сердца — сотни тысяч взглядов.
Его «лунная» походка, белая перчатка в темноте при «Billie Jean».
Тяжкий труд. Отсутствие детства. И только — Сцена.
Всю жизнь. Пока есть силы дышать. Творить.
___________________
Пой. Пусть обернутся миллионы. Замолкнут сплетники.
Потому что пока ты поешь — ты Король.
Чтобы не сказала толпа потом, прямо в упор, глядя в амбразуры камер.
Уходя, ты все еще можешь сказать:
Я — Легенда.